Llevo mucho posponiendo esta entrada pero por rigor con mi oficio de cronista utópico no puedo dilatarla más: se trata de un nuevo capítulo del libro Utopías que matan.

En el viaje al lugar de La Mancha hicimos una parada estratégica con D. en Madrid para entrevistarnos con el psiquiatra que estaba organizando un simposio de psiquiatría en Sevilla ese año. Nuestra tarea era averiguar, entre los psiquiatras participantes, si habían tenido contacto con pacientes que les permitieran hablar del síndrome de Don Quijote, de personas que habrían experimentado una profunda transformación en sus vidas luego de leer un libro (o ver una película también), de tal manera que su percepción de la realidad se hubiese alterado, y de pacientes que luego de pasar por este síndrome hubiesen logrado superarlo, como hace al final Alonso Quijano. El esfuerzo parece que no cayó en terreno árido, pues ya se presentó oficialmente el concepto en la Asociación Española de Médicos Escritores y Artistas. Para los cronistas utópicos, el Síndrome de don Quijote abarca también la persecución de utopías letales (aquellas que pueden llevar a la muerte propia o de otras personas).

Anders Behring Breivik es el caso más reciente reconocido de síndrome de don Quijote. Las fuentes de su utopía (una Noruega sin musulmanes ni multiculturalismo; su etnia pura y bien conservada) son múltiples, un amplio espectro que va de Wikipedia a Geert Wilders, el líder de la ultraderecha holandesa.

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Todavía sigo impactado por los ataques a TransMilenio en Bogotá. Mi deseo piensa –junto con el alcalde Petro– que hay una mano oscura detrás de esos ataques, porque me parece inconcebible que jóvenes estudiantes universitarios (y se necesita cierto grado de inteligencia para ingresar a la universidad) piensen que la mejor forma de mejorar el sistema es destruyéndolo. Siento también nostalgia por la alcaldía de Mockus, evidentemente estos son jóvenes que aún no han aprendido a emprender acciones lúdicas para llamar la atención sobre un problema y buscar en conjunto una solución.  Read the rest of this entry »

Anoche volví a soñar con la imagen del esqueleto en el desierto, acompañada por la frase hasta la última gota, un eco del cuento con el mismo nombre. Recordé entonces el poema A Skeleton, de Tagore, donde aparece también esa última gota:

A Skeleton, by Rabindranath Tagore

A beast’s bony frame lies bleaching on the grass
by the meadow path –
the grass that once had given it strength and tender rest.
The dry white bones seem like the hard laughter of Time
which cries to me:
‘Thy end, proud man, is one with the end of the cattle
that graze no more,
for when thy life’s wine is spilt to its last drop
the cup is flung away with a final unconcern.’

‘Hollow is thy mockery, Death’ said I in answer,
Mine is not merely the life that pays its bed and board
at close of day
with its bankrupt bones and is made destitute.
Never can my life contain to the full all that I have thought
and felt, gained and given, listened and uttered.
Often my mind has crossed time’s border,
Is it to stop at last for ever at the boundary of
crumbling bones?

Flesh and blood can never be the measure of the truth that is
myself;
the days and moments cannot wear it with kicks at every step
as they pass on;
the wayside bandit, dust, dares not rob it of all its possession.
Know that I have drunk the honey of the formless
from the lotus of endless forms;
in the bosom of sufferings I have found the secret path
of delight;
I have heard in my being the voice of Eternal Silence;
have seen the tracks of light across the empty desert of the
dark.
Death, I accept not from thee
that I am a gigantic jest of God,
that I am the annihilation built with all the wealth
of the infinite.

Rabindranath Tagore y Victoria Ocampo

Un poema que acaba con la igualdad entre los seres humanos: sí, todos seremos polvo al final, pero la diferencia está en los recuerdos que acumulan nuestras cenizas. Lo más curioso de este poema es que fue escrito cuando Tagore caminaba en la Pampa argentina (Aquí un recuento breve de la estancia de Tagore en Argentina por cortesía de Victoria Ocampo). Ocampo lo invitó a conocer la Pampa y en medio de su exuberancia lo que llama la atención de Tagore es precisamente el esqueleto de un animal muerto. Gracias a este encuentro, Tagore nos deja un poema que refleja toda su vitalidad de manera apofática, hasta la última gota.

Clase de historia con los estudiantes menos preparados de la escuela. Dicto esta clase y soy además su mentor. Ya vamos en la sexta semana de clases. A pesar de que llevo una relación cordial con los estudiantes, esto no debe de impedir que haya críticas hacia mí. Es lo que piensa Tanja, quien en medio de la clase con un cierto tono entre la fatiga y la irritación me dice: "Profe, ¡usted siempre hablando del pasado!".

R. ROORDINK

Lo único placentero de leer la noticia sobre la posible quiebra de Selexyz ayer fue el cubrimiento de la noticia por parte del NRC. La escogió como noticia central (páginas 4 y 5):

El cuerpo está dedicado a la investigación sobre la empresa, su estado financiero, la evolución histórica de la deuda y los posibles escenarios de aquí al futuro cercano. En la parte superior se encuentra una serie de pequeñas entrevistas a personas que recién compraron un libro en Donner, la tienda de Rotterdam, y lo que significaría para la ciudad su desaparición. La columna de la derecha explora las consecuencias de la crisis de Selexyz para las editoriales, el quiebre de uno de sus principales canales de ventas. En el centro una de las mejores fotos de la librería, acompañada al margen del listado de las principales librerías en el país. Read the rest of this entry »

"Dirk, ¿cuánto es 7 más 5?". Ninguna reacción. La cabeza de Dirk está concentrada en la cabañita que está construyendo en su casa. Lo intento de nuevo: "Dirk, vas adonde Harry van de Fixet y compras un martillo por 7 euros y puntillas por 5. ¿Cuánto tienes que pagar?".

La estrategia funciona: "Doce euros", responde Dirk.

Trato de subir ahora el listón: "Le pagas a Harry con un billete de cincuenta euros. ¿Cuánto tiene que devolverte?".

En su frente se dibuja una línea reflexiva. Ninguna respuesta.

"Dime Dirk, ¿qué crees que Harry te diría?".

En ese momento desaparece la línea reflexiva y aparece una sonrisa: "¿No tiene más sencillo?", responde Dirk.

CARIN PEIJNENBORGH

De paseo el año pasado por Bogotá tuve una especie de ataque de pánico: caminaba por Chapinero haciendo un recorrido de la nostalgia y ya no existían varias de las librerías que antes visitaba: la Buchholz, Arcadia, Alejandría, Enviado Especial… fui corriendo a Oma para descubrir que era ahora un café restaurante y que la bella librería diseñada por Salmona la ocupaba una tienda de tacos mexicanos o algo parecido. La librería de la 85 con 15 se había metamorfoseado en licorera. Igual me pasó con varias tiendas de música: sentí pánico, que me asfixiaba, ¿qué sería de Bogotá sin librerías ni tiendas buenas de música? Corrí a Biblos y fue mi salvavidas en ese momento. Después llamé a amigos a que me contaran en dónde estaban comprando libros y gracias a su afecto conocí varias librerías nuevas. Con la música no tuve tanta suerte, las tiendas tienen en general un inventario muy limitado.

El fenómeno es global. El placer de visitar Borders en NYC se acabó. Las librerías van desapareciendo a cuentagotas. Ayer sentí el dolor que produce cada una de esas gotas, solo que está a punto de caer LA gota: la cadena de librerías Selexyz está al borde de la bancarrota. Corre peligro entonces la librería más bella del mundo: Selexyz Dominicanen en Maastricht.

(Más imágenes en Flickr). Read the rest of this entry »